El último héroe

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Me gustan los héroes frágiles.

A veces me los imaginó con nariz gibraltareña, hablando en verso y capaces de creerse que se han caído de la luna

Otras me los tomo como tristes figuras que han leído demasiados libros de caballería o como enfermos de idiocia que regresan en tren de un reposo de algún pequeño pueblo suizo o como contrabandistas y merodeadores de un Chernobyl cualquiera.

Me gusta creer que existen, que se pasean nerviosos por las grandes ciudades, que tosen y se suben el cuello del abrigo, que parecen a punto de desmayarse inanes al cruzar el semáforo.

Me gusta pensar en ellos sentados bancos contemplando a las gaviotas, me gusta pensar en ellos reclinados sobre el amigo caído, demasiado borracho para seguir adelante.

Me gustan los héroes que no saben que lo son, que acuden a la llamada sin pensárselo dos veces, que van donde no quieren ir y donde nadie les espera. Me gusta cuando hablan y dicen lo que no nadie quiere oír y cuando callan lo que todo el mundo quiere escuchar.

Me gustan así; demasiado tímidos, demasiado leales, demasiado sensibles, que terminan marginados por el gran mundo, pero que a la vez son demasiado honrados y demasiado torpes para saber moverse en el mundo de sombras, así es su desgracia.

Me gustan los héroes que hacen de la tierra de nadie su tierra. Me gustan los héroes inadaptados, los incapaces, aquellos a los que sólo un golpe de extraordinaria fortuna les permite mostrar toda la grandeza que son capaces en un acto que solo ellos pueden entender.

Para ellos nunca habrá una corona de laurel, solo una voz que hace ya tiempo les cantó “Buenos días, último héroe, buenos días a ti y a todos los que son como tú”. Desdichado héroe, de ti nunca será el reino de los cielos.

 

 

 

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